Именно в тот момент, когда твоя нога наступает на бурый высохший трупик крупной цикады, растирая его по мокрому от дождя асфальту – тогда ты понимаешь, что да, всего этого мира вокруг не существует.
Есть ты где-то далеко, ты лежишь в коме, а это все – секундная иллюзия умирающего мозга. Все эти тысячи городов. Миллионы людей. Мириады цикад. Все это – на самом деле ты сам. Ты вечен, неохватен и простираешься вокруг вселенной.
Что можно убить любого – и он просто с тихим хлопком исчезнет. Что все землетрясения – это прямое следствие нервного расстройства.
Иногда почти физически ощущаешь ремни, которые удерживают тебя на больничной койке (может, я эпилептик? Или буйный псих?).
Тогда, впрочем, проще себя сдерживать, when you get the mean reds. Потому что понимаешь, что твое от твоего психического спокойствия зависит судьба этого мира.
А потом, видимо, тому мне, который лежит в коме, вкалывают очередную дозу лекарств, и становится легче.
© kitazawa